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El mus
Enviado por Francisco Escobar Bravo
el 18/05/2012 a las 3:29
 Dicen que jugando al mus si te echaran un envite tómalo como un convite, sin miedo ni repelús.
Si te meten un obús no te importe ni un ardite: Dos pierdes, ya habrá desquite. Acéptalo en un ¡Jesús!
En este juego es el rey el que domina primero. Haz caso a tu compañero,
pues hacérselo es de ley. Quien juega así es de la grey más noble y un caballero. Poesía Sonetillos
El hombre siempre ambiciona...
Enviado por Francisco Escobar Bravo
el 12/05/2012 a las 18:52
El hombre siempre ambiciona lo que poco necesita. Si no lo tiene, se irrita; si lo logra, lo abandona.
No aprenderá la lección de su padre y sus abuelos y sufrirá mil desvelos para saciar su ambición.
Así siempre fue en la Historia y no cambiará, sin duda; pues de costumbres no muda, siendo flaca su memoria.
Una vez esté colmada otro deseo tendrá. Así siempre ocurrirá, al ser costumbre heredada.
Legado es de sus ancestros el obrar de esta manera. Dudo que escuche, siquiera, los dichos de sus maestros.
Dios lo forjó de tal guisa y nunca tendrá remedio: (Leer más)Etiquetas: Redondillas | Poesía Romances
A dormir, que ya es la hora...
Enviado por Francisco Escobar Bravo
el 12/05/2012 a las 16:08
A dormir, que ya es la hora del descanso y perentorio yacer. Es obligatorio, no hay que esperar a la aurora.
A la cama sin demora, que del cuerpo es sanatorio. Pues quien bien duerme es notorio que más contento labora.
Mañana será otro día, aunque ya es hoy. Se ha pasado la velada en un suspiro.
¡De cuán rápido me admiro, ni dado cuenta me había! En serio que estoy pasmado.
Etiquetas: Sonetos - España | Poesía sonetos
En la noche estrellada y sin bruma...
Enviado por Francisco Escobar Bravo
el 11/05/2012 a las 3:05
En la noche estrellada y sin bruma el poeta medita y su mente, sopesando, recuerda a la gente del pasado y la plasma su pluma.
¡Tantos rostros fugaces que, en suma, no dejaron su marca patente! ¡Tanto tiempo perdido, inconsciente. Su memoria, al pensarlo, se abruma.
¿Dónde fueron los días perdidos, cómo son hoy en día esas caras? ¿Todas ellas hallaron sus nidos
o prosiguen vagando en las raras pantomimas de ayer, con sus ruidos de vergüenza y costumbres avaras?
Poesía sonetos
¡De tantas cosas hechas me arrepiento..!
Enviado por Francisco Escobar Bravo
el 06/05/2012 a las 5:43
¡De tantas cosas hechas me arrepiento y tantas hasta hoy no realizadas! ¿Podré olvidar un día este tormento?
Quién sabe si serán por mí olvidadas, yaciendo en una caja de madera, o sigan perforando como espadas
los restos de mi inmunda calavera. Posada sobre el brazo, meditando, recuerdo aquel ayer; mi primavera
pasó veloz, fugaz, como soñando. Brumosa la recuerdo y tan lejana, que casi es imposible cómo y cuándo
saber cuánto duró. Si una mañana, aciaga para mí, dicen que he muerto decid que me embarqué de buena gana
y al fin que mi navío llegó a puerto. Si (Leer más)Etiquetas: Tercetos encadenados | Poesía Alejandrinos
El reino de la noche es silencioso...
Enviado por Francisco Escobar Bravo
el 05/05/2012 a las 4:38
El reino de la noche es silencioso, a nadie a tales horas se vislumbra; pues todo, sumergido en la penumbra, resulta brujeril y misterioso.
Es mágico pensar en lo grandioso que puede ser el Sol que nos alumbra. Mañana lucirá, como acostumbra, el astro con su brillo poderoso.
En tanto llega el alba está dormida la calle donde vivo, igual la gente. Descansa de este juego que es la vida,
reposo da a su cuerpo y a su mente. Preciso es el dormir, pues la partida prosigue al otro día y al siguiente. Etiquetas: Sonetos - España | Poesía sonetos
A Francisco Jesús, el nieto de mi amiga Lilian
Enviado por Francisco Escobar Bravo
el 30/04/2012 a las 5:49
Resulta que tengo un “nieto” al que yo no conocía. Nunca acabarás el día, para que sea completo, sin desvelar un secreto. Es argentino el chaval y aunque las cosas muy mal tengamos con la Argentina no me da tan mala espina, no acabaremos fatal.
Ése es tema de banqueros, de ricos y poderosos: Los unos, por ser roñosos. Los otros, por usureros y amantes de hacer dineros. A los pobres nada importa más que la vida es muy corta y se marcha en un instante. Hay que seguir adelante, todo al final se soporta.
Francisco lleva por nombre, como (Leer más)Etiquetas: Décimas espinelas. Poesía Clásica | Poesía Décimas
Es tarde de domingo...
Enviado por Francisco Escobar Bravo
el 29/04/2012 a las 17:35
Es tarde de domingo y, por delante, la siesta me parece un aliciente. Descansa de este modo así la mente y el cuerpo se relaja en un instante.
Se olvidan los dolores. Mas, no obstante, trabaja la memoria y es frecuente que tornen los recuerdos. Solamente durmiendo, al no pensar, sigo adelante.
Las tardes del ayer lograr olvido, inmerso en un sopor torpe y pesado. ¡Qué tiempo tan inútil y perdido!,
medito recordando mi pasado. ¡Cuán lejos me parece y qué querido! Difícil de olvidar, aunque obligado. Etiquetas: Sonetos - España | Poesía sonetos
A Noelia
Enviado por Francisco Escobar Bravo
el 25/04/2012 a las 14:52
Los ojos de mi chiquilla tienen un brillo especial, lucen lo mismo que brilla la noche primaveral.
Su risa, pura alegría, suena igual que cascabeles. Es, en verdad, niña mía, de un poeta los laureles.
Noelia llevas por nombre. Eres gentil, pizpireta. Por eso, poco te asombre que me enloquezca mi nieta.
Crecerás, serás hermosa, la reina de los quereres. Serás la más fabulosa de entre todas las mujeres.
Pero no crezcas deprisa. Despacio, sin mucho anhelo. Deja que goce tu risa, que es de mis penas consuelo.
Si alguno saber pretende quién te escribió estas cuartetas, responde orgullosa: - (Leer más)Quisiera yo alcanzar una mañana...
Enviado por Francisco Escobar Bravo
el 19/04/2012 a las 20:47
Quisiera yo alcanzar una mañana el cielo con mis manos entreabiertas, hallarme con personas bien despiertas, oír el dulce son de una campana.
Y así, con mi sonrisa más galana, abrir del corazón todas sus puertas; dejándolas de par en par abiertas, que pueda otra ilusión entrar ufana.
Mas temo que ha pasado ya el momento de aquellos devaneos y amoríos. Me queda su recuerdo y me alimento
pensando en aquel tiempo y en los bríos que hicieron de mi vida un esperpento, pues fueron todos locos desvaríos. Etiquetas: Sonetos de amor | Poesía sonetos
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