Francisco Escobar Bravo - Antología Poética

Con plumaje de luto, la milana,

hoy llorosa, los campos sobrevuela.

Que se ha muerto en su casa de Pucela

el mejor de la lengua castellana.

Triste llanto el que suena en la mañana,

escondióse hasta el Sol y hay una esquela

que pregona el final de la novela.

Con dolor va doblando la campana.

- ¡Que nos falta Miguel! -, está gritando

mientras tañe sus cánticos de duelo.

Todo el mundo en España esta llorando,

Azarías solloza sin consuelo.

¡Basta ya de gemir! No son instantes,

pues charlando se encuentra con Cervantes.

Morena que me encandilas
con tu risa zalamera,
risa que penetra el alma
y que de ardores me llena.

Si por milagro fantástico
lograse tenerte cerca,
me perdería en tus labios;
en tu seno, entre tus piernas.

Y ya loco, perdería,
sin remediar, la cabeza;
mas es larga la distancia…
Al menos, que sueñe deja.

Que, soñando, tal vez logre
ir con mi mente a tu tierra;
y, una vez allí llegada,
pueda alcanzar mis quimeras.

Colérico, el furor que me domina

me impulsa a reclamarle al que a una dama

injuria con maldad teniendo fama

de ser sólo un patán que se acoquina.

Cobarde es el felón y viperina

su lengua. No diré cómo se llama.

Si es hombre que recoja mi proclama,

mas sé que a hacer tal acto no se inclina.

Falaz es en sus dichos y, embustero,

ampara su apellido tras un mote.

¿Vergüenza y dignidad..? En vano espero

que un ápice demuestre y por ser zote

ignora que jamás un caballero

insulta a una mujer por darse el pote.

Y sirva